Summer_ing

                         A notti venture 

si anima il bruco 

che sogna 

della farfalla

   

         Skin

   

    Poet's corner 
                     ( summer edition ) 

Dovrei essere un grande poeta

e il pomeriggio casco dal sonno

so che la morte mi viene addosso

come un toro gigantesco

e il pomeriggio casco dal sonno

so di guerre e di uomini che si battono nell'arena

apprezzo la buona cucina, il vino e le donne

e il pomeriggio casco dal sonno

so cos'è l'amore di una donna

e il pomeriggio casco dal sonno,

mi piego al sole dietro una tenda gialla

mi chiedo dove sono finite le mosche dell'estate

ricordo la morte sanguinosa di Hemingway

e il pomeriggio casco dal sonno.

Un giorno non cascherò dal sonno, il pomeriggio,

un giorno scriverò una poesia che di quelle colline laggiù

farà vulcani

ma ora casco dal sonno, il pomeriggio,

e qualcuno mi chiede: "Bukowski, che ore sono?"

e io dico: "le 3,16 e mezzo".

mi sento in colpa, mi sento odioso, inutile,

pazzo, mi sento

cascare dal sonno il pomeriggio,

bombardano le chiese, okay, va bene,

nel parco i bimbi cavalcano i ponies, okay, va bene,

le biblioteche sono piene di migliaia di libri di scienza,

una gran musica aspetta dentro la radio vicina

e il pomeriggio io casco dal sonno,

ho in me questa tomba che dice:

ah, gli altri facciano pure, vincano pure, 

lasciatemi dormire,

la saggezza è nelle tenebre

spazzare nelle tenebre come scope,

vado dove sono andate le mosche dell'estate,

acchiappatemi se vi riesce.

                                          

                          Cosmo_polis
                             

                 E' altrettanto fonte d'oblio, 

                            ubriacarsi 

                                  della certezza dei ricordi,

                     fatti di memorie 
                                              inequivocabili

           

                       

                

              

ApPunti prima di sParire
                                                                     ( summer again  )
      
               
  Distese libere a ridosso,

                         attendendo alle ultime ore


     Collise d'estate

... Di quella sera ricordo il viaggio, le mura, il piccolo borgo medievale mutarsi a poco a poco in una città invisibile, il verde magico nella metafisica delle piazze, gli arrosticini, i boccali di birra, la gatta che ammicca da mangiare, de cataldo che recita l'attrice il suo romanzo criminale, la notte che sbriglia echi volatili, il cielo animato di stelle, e poi flussi di neon, acque perpetue, icone a mollo, muse inquietanti, stabat mater spettrali, bici in disuso, calligrammi vocali, grevigravi spazi permeabili, gonfaloni notturni, spaesamenti...
E poi di ritorno sull'Adriatica, il Gran Sasso alle spalle imaginifica come un sasso enorme che sta per rotolare in mare, ci guardiamo intorno, Roseto, Pineto, d'estate la vita è ancora presto a quest'ora prima, buio di notte che richiama, come il carro dell'adolescenza in fuga, come il sogno che non smarrisce le illuminazioni del giovane poeta, 
la puntina salta, il disco si incanta, la nostalgia nel ricordo, la vita che va avanti, indietro,
la vacuità, la forma, la 25esima ora, lo stato delle cose, la gatta, la matta, la patta,
segno su segno fino al cuore di queste cose nudo,
andante così, adagio, con brio...
   

      Summer 
         corner
                                                                               



 

          Two Lovers


  La mia vita fa acqua da tutte le parti
  e non ho un prato da annaffiare,
  
  ma tu non preoccuparti,

  e se non mi amerai
  
   amerò io per tutti e due 

        Ed io  

                           

Il coniglio sdraiato sul tappeto 

controlla la serata, 
la citronella brucia candela,
ed io, 

        sono a picco 
        nella notte.

Un'aria fresca di questo inizio d'estate

mi carezza le spalle,

una festa parrocchiale attira il mio interesse,

ed io, 

sono a picco 

nella notte.

Le donne, le donne,
le donne sono belle
e le loro curve sono ancora più belle.

                         

Mi specchio 
nel vuoto 
di me

        ApPunti prima di sParire
                                                                                             ( summer again  )

   Svuotato

               come un arcipelago di stelle

                              in riva al mare,

      refrigerio di voci

                                divenute onde

        Estate indiana

Quell'anno lo stabilimento balneare La Lampara organizzava feste...

Me ne sto lì allungato in spiaggia su una sdraio fronte mare cielo stellato, l'infinito in un granello di sabbia, a bere il mio mojto a piccoli sorsi, a fumacchiare un po', la luna che ci guarda, una musica leggera ci carezza le spalle, ci scambiamo qualche breve, silenziosa parola, l'eternità in un'ora, mentre corre la notte...

Sull'autostrada sfreccio sulla mia toyota corolla grigio metallizzato direzione Urbino a spolmonare in aria quel che ho dentro, buchiamo la notte, cosa danno alla radio ?

Alla Fortezza c'è una festa, bancarelle, monili etnici e roba da mangiare, birra in mano, musica nell'aria, cielo oceanico, gente che va e che viene, ragazzi e ragazze seduti in piccoli cerchi sul prato in un rituale di socialità tranquilli fumano l'erba, chiedo una cartina a una ragazza...

Villa Ada in Roma si va a un concerto e ci si perde, regna una atmosfera di incanto, notturno un violino zigano, sul lago danzano i fuochi fatui...

Sono allo stabilimento balneare Maya, notte, è iniziato il conto alla rovescia ? bevo una birra,faccio la fila al bagno, una ragazza mi saluta, chi diavolo è che non ricordo ? 

Fuggo...

            per me si va tra la perduta gente...

E ora, dove sono ?

        Da_note_14_settembre_1973_      

                                                                                           ( Pier Vittorio Tondelli )

Vertigine    di Peter Orlovsky


Un arcobaleno entra versandosi nella mia finestra. Sono elettrizzato.
Canzoni esplodono dal mio petto, tutte le mie lacrime cessano, il mistero inonda l’aria.
Cerco le mie scarpe sotto al letto.
Una grossa donna colorata si trasforma in mia madre.
Non ho ancora denti finti. Immediatamente dieci bambini si siedono sul mio grembo.
Non taglio la barba da un giorno.
Ho bevuto un’intera bottiglia con i miei occhi chiusi.
Ho scritto su un foglio e mi sento nuovamente sdoppiato. Voglio che tutti mi parlino.
Raccolgo la spazzatura dalla scrivania.
Invito duecento bottiglie nella mia stanza, le chiamo insetti di giugno.
Uso la macchina da scrivere come cuscino.
Un cucchiaio diventa una forchetta davanti ai miei occhi.
I vagabondi donano a me tutti i loro soldi.
Ciò di cui ho bisogno è uno specchio che mi accompagni per tutta la mia vita.
Nei miei primi cinque anni di vita ho vissuto in pollai con poca pancetta.
Mia madre mi mostrava la sua faccia da strega e mi raccontava storie di barbe blu.
I miei sogni mi sollevavano dal mio letto
Sognavo di saltare nel vortice di una pistola per lottare con una pallottola.
Ho incontrato Kafka e lui è salito su un appartamento per evitarmi.
Il mio corpo si è trasformato in zucchero, versato nel tè ho trovato il senso della mia vita.
Ciò di cui avevo bisogno era inchiostro per trasformarmi in un ragazzo nero.
Cammino per le strade cercando oggi gente che mi accarezzi.
Ho cantato sugli ascensori credendo di raggiungere il paradiso.
Sono sceso all’86° piano, correndo lungo i corridoi, alla ricerca di mozziconi freschi.
Il mio sperma diventa un dollaro d’argento posato sul letto.
Guardo fuori dalla finestra e non vedo nessuno, Vado in strada, 
guardo verso la mia finestra e non vedo nessuno.
Così parlo all’idrante, e gli chiedo “Hai delle lacrime più grandi delle mie?”
Non c’è nessuno in giro, piscio ovunque.
Mie trombe di Gabriele, mie trombe di Gabriele: Spiegate i canti di gioia, il mio giubilo immenso.

     ReminDer  

                                   (  da FinTo  diaRio in disordine CronoLogico  )


      
  

19 / 2 / 2010

                       

...In questi giorni d'affranto, 

le oscure tralci del mio essere hanno tremato. 
L'inchiostro scintilla dalla stilografica.
... Allungo la via i miei passi, dall'Orsa Maggiore mi scaraventano sulla spiaggia. 
La pioggia ha attecchito la sabbia, il mare è una canicola sbuffante, lambisce l'aria, 
lo sbalzo del panorama, il verde steso a terrazza, la misura degli anni in fiamme.
Mi piove l'occhio sull'asfalto, mi sgomenta la mia vita minimale, 
i miei crolli a distanza,  il mio cielo in una stanza.



        3 / 3 / 2010

... e volevo essere la luce che non tocca terra, 
la luce dei tramonti d'inverno sul mare, 
la luce che non cade. 



                              8 / 4 / 2010

Come eudemonico errante mi ero a peregrinare in questa notte, 
a tessere racconti alla rinfusa come mani operaie a sostenere tesi impassibili, 
versante nord, versante al belvedere.


  26 / 2 / 2010

...Vette a cadere, ci auguriamo un glorioso fallimento, 
 ci auguriamo il risveglio.


  
           2 / 4 / 2010

          La busta è stata 
                                      dal vento 
             un gabbiano                
                                     
   

    ApPunti dei GIORNI
                                                                         ( delivering winter )


         7 febbraio 2013 

Mi sono masturbato all'una di notte
ed è stato bello

la chimica dell'amore ricordo
il sesso nascosto dalle tende 
solo illuminato dalla tele

poi per un attimo 
la luce è saltata, 

coltivo la poesia come il vizio di bere

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                    7 febbraio 2013 ___sera

 stamattina 
  ero un grande poeta,

 ora voglio solo
  morire dal sonno

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            13 febbraio 2013           

                      come un cane abbandonato
                                     dai secoli  

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                   18 febbraio 2013

  parole in ghiaccio
    rimaste 
    scottate
      come al sole in agosto

                                   
                             --------------------

                 9 marzo 2013

  il geko è tornato,

                    si avvicina la primavera

      

    ApPunti dei GIORNI
                                                                         ( delivering winter )

      6 marzo 2013 

    aspettando la sera, dormo in piedi per giorni

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                             11 marzo 2013
                                       
                       quando si chiude il cielo 
                                             la luce scompare
                           ultimo lampo
                            
( osservando cielo nuvoloso poco prima dell'oscurità senza tramonto )

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                          27 febbraio 2013
  
                                       periferiche di sogni,
                   sole annoso sciama orbita galattica
                         siamo come in contumacia
                                       di vuoti

                          ------------------

                                               6  febbraio 2013                                  

                                sunto a sparire, commisero giorni,
                                       sono, non sono, 
                                       non so cosa sono

     Viriditas       (  Ildegarda di Bingen  )

O nobilissima viriditas,

              quae radicas in sole,

                              et quae in candida serenitate luces

                                                                                              in rota,

                              quam nulla terrena excellentia

                                          comprehendis,

tu circumdata es

amplexibus divinorum mysteriorum.

Tu rubes ut aurora,

et ardes ut solis flamma.

               Vocali   ( Arthur Rimbaud )


   

     

          Meditazioni nOn cArteSiane

            

     Auto_scatto d'Inverno


  Il letto cigola, e non d'amore,
 e non mi lascia dormire, 
  e non mi lascia sognare,
 faccio la spola dal letto al divano
   mentre la notte corre
  di lampione in lampione
   un reticolato di luce 
     la tiene in piedi,
  salgono su, 
   voci residue a frotte, 
 adescati ancora dalla vita,
  aspiro all'alba, 
 la notte che si spoglia in giorno, ore 7, 
  la caldaia prende a scaldare gli ambienti, 
    dentro, fuori e inverno,
  viaggio al termine della notte,
   testo primordiale
      mi sgretolo

 creatura d'innesti
  a gambe di papera avanzi
 nel buio 
             dove ti perdi